De vez en cuando, Alpha Decay nos deleita con aproximaciones al terror que, gracias al buen ojo de sus editoras, nos proporcionan nuevas ópticas con las que observar el género como algo global. En esta ocasión, desde Corea aparece el nombre de Bora Chung, escritora que logró ser finalista del prestigioso Booker Prize con Conejo maldito, colección de cuentos que supone la primera traducción de la autora nuestro idioma.

Desde el primer cuento —el que da nombre al volumen—, Bora Chung nos sumerge en un microcosmos especial, delicado y de tono clásico aunque sin perder cierta concepción retorcida del cuento de terror. La trama nos lleva a conocer a una familia que se dedica a la creación de objetos malditos (representados en este caso por una lámpara con forma de conejo), y cómo uno de ellos es empleado para derrumbar a una empresa que acabó con un conocido destilador artesano.

Durante todo el texto sentiremos estar dentro de una fábula escrita mucho tiempo atrás, pero la autora se reserva un viraje hacia lo siniestro que resulta más identificable en las narraciones modernas. Esa mezcla es la que eleva el cuento por encima de lo común, convirtiendo a Conejo maldito en un texto a revisitar.

El cambio de tercio que supone La cabeza es antológico. Nos metemos aquí en los intersticios surrealistas de una historia que bien podría definirse como un «retrato de Dorian Gray escatológico». Una mujer ve cómo una cabeza aparece en su inodoro y comienza a hablarle. Lo chocante del cuento contrasta de nuevo con un espíritu clásico a la hora de plantear la metáfora. Posiblemente sea este mi cuento favorito del volumen.

Con Los dedos fríos y La regla nos trasladamos a un surrealismo que roza el esperpento. Si bien Los dedos fríos es un viaje por la ceguera y la desorientación de una persona accidentada en el que la autora demuestra su manejo del diálogo, La regla es una auténtica huida hacia adelante que sorprende en cada párrafo por su imprevisible desarrollo. La premisa de una mujer con desarreglos en cuanto a la periodicidad de su menstruación va creciendo lentamente hasta formarse como una criatura literariamente esquiva, ajena a la coherencia e irresistiblemente incoherente. Toda una delicia para los amantes del absurdo como catalizador literario.

La versatilidad de Bora Chung empieza a ser desarmante cuando llegamos a Adiós, amor mío, un cuento de ciencia ficción a lo Black Mirror que acaba con un ¿inconsciente? homenaje a Kafka. La sensación de no saber qué vendrá a continuación (dentro de que todo parece perfectamente calculado) conforma uno de los grandes sellos de la autora, una de esas virtudes que escasean en el panorama literario actual.

Se abunda en un clasicismo rayano en el gótico con La trampa, otro de esos textos que parecieran haber sido escritos en otra época. Aun así, Chung inserta un componente estrambótico, como si tratara de unir conceptos muy diferentes de manera intencionada. Bajo mi punto de vista, este juego le funciona de maravilla, y este cuento es otra muestra de ello.

Si bien el cuento central y cervical, Cicatrices, supone un giro hacia la odisea fantástica, la sensación que dejan sus muchas buenas ideas es la de una novela resumida en cuarenta páginas. La vida de un niño al que se ha robado la infancia estalla en un periplo cargado de miserias humanas y furia monstruosa. Me gustaría leer esa novela para entender todos los detalles y ahondar en esta metáfora de la esclavitud del individuo.

Con Mi dulce hogar se revisita la clásica historia de fantasmas desde una óptica actual que sirve para lanzar un feroz ataque al modo de vida capitalista. Resulta original y acertado el modo en que la autora describe los acuciantes problemas económicos de una joven pareja que adquiere todo un edificio. Esa mezcla de crítica social con el espíritu velado de un cuento de fantasmas brilla con luz propia.

El amo del viento y la tierra entronca formalmente con Cicatrices por su carácter de fábula, si acaso aún más clásica y con un mayor componente de moraleja. La diversidad tonal de los cuentos explota con el dueto final formado por El amo del viento y la tierra y El reencuentro, dos relatos que no pueden ser más diferentes y que, de algún modo, resumen el libro. El mensaje moralizante y las intenciones luminosas del primero contrastan poderosamente con la moderna construcción y el poso costumbrista (y aparentemente autobiográfico) del segundo, que supone una de esas visiones del fantasma ancladas a lo contemporáneo y que simulan el paso del tiempo a través de una metáfora esquiva.

Conejo maldito es uno de esos constructos que destacan por la amplitud de su oferta. Resulta difícil identificar a la autora con un estilo determinado, aunque podríamos aludir a la sobriedad como una de sus mayores características. Bora Chung se revela como una autora con la capacidad de abarcar multitud de registros, defendiéndose de maravilla en todos y cada uno de ellos. En todo caso, cuando uno finaliza la lectura del volumen, siente que bajo sus pies se ha formado un charco de pesimismo y decadencia sobre el que se refleja una luminaria intermitente que da pie a la esperanza. No sabría definirlo de otro modo.