Hasta aquí el relato.

Fue escrito para un concurso de su colegio en que se podía ganar una tablet, ¡una tablet! Y el autor se lo tomó bastante en serio. Había un par de requerimientos para la historia: debía aparecer algún tipo de “voluntariado” (Bob se ofrece voluntario al experimento), y debía haber, no recuerdo cómo lo llamó mi hijo, “solidaridad”, o algo así, ya sabéis: buenos sentimientos, pues existe la absurda, abstrusa, y abominable idea (por usar adjetivos que empiecen por ab) de que si escribe la gente para un concurso cosas bonitas, se fomentan, en los usos y costumbres de los lectores, esas cosas bonitas. Qué monstruosidad. Es como decir que un relato sobre un caníbal fomenta el canibalismo… Ya veis por dónde van los tiros: la vieja y puta censura asoma su fea cara de meretriz tísica maquillada.

El autor escribió un cuento divertido, nada de ñoñerías (como supongo esperaban los jueces y organizadores), y precisamente buscó lo divertido porque tiene, señores, diez años, y para él lo sustancial en la vida, como en la literatura, es la diversión. Y así debe ser, por supuesto. Leyeron los relatos en clase (este y el de otro participante, que finalmente fue elegido) y a los críos gustó más, en general, éste (“Bastian, el tuyo molaba más”). Esto es comprensible también, ya hemos dicho que es divertido. Por supuesto no conocemos el otro relato que sacó a No te morirás de sed de la competición y no queremos hacer ningún juicio sobre su enjundia; pero recuerden que esto iba a ser una diatriba:

La primera vez que la profesora (o “seño”, como idiotamente muchos adultos la nominan), leyó el cuento, le dijo a Bastian: “está bien, pero cambia la palabra maldito”. Así, sin dar explicaciones: me huele a mierda bienpensante. Pero dejad que os ponga en antecedentes: cuando el protagonista se ha dado cuenta de que es un cactus, dice: “¿pero cómo me voy a calmar, si soy un puto cactus?” Cosa que no está fuera de lugar, recordemos que es un cuento, y que trata de recrear a un adulto, militar además, enfurecido, nervioso, confuso… Sin embargo, en la versión que presentó en el colegio (o “cole”, como idiotamente muchos adultos lo nominan), le conminé a cambiarlo a “maldito” por conocer yo este idiota juego del bien pensar moderno… Aun así: le dijeron que lo cambiara. Me hirvió la sangre, por supuesto, qué demonios pretendían que un hombre recién mutado exclamara: ¿córcholis? Pero el autor, en su simplicidad y su inocencia, lo cambió por un sinónimo: condenado; y listo. Apuesto a que esto no gustó.

En fin: podría escribir un libro contra toda la mierda que le hacen tragar a los críos, entre propiamente analfabetismo puro (errores de toda laya en los textos de los libros, definiciones ridículamente infantilistas, faltas flagrantes, etc.) y absoluta y vergonzante propaganda… podría hablar de que en un país supuestamente laico, o aconfesional, exista una asignatura llamada “religión” y que, además, esa religión sea ni más ni menos que la católica; podría hablar del simbolismo tan revelador de que los niños que tienen religión se queden para la clase en su aula, cómodamente sentaditos, y los que no tienen religión sean transportados cual rebaño de impíos parias ¿a dónde? A la biblioteca… Pero no: solo queríamos publicar el cuento aquí, en territorio underground, y dejar clara nuestra consternación total ante la idiocia que medra.

Felicidades, Bastian, un relato impecable: como nota final apuntar qué bien se ha trabajado el esquema “planteamiento, nudo y desenlace”.