Francisco Santos Muñoz Rico

Francisco Santos Muñoz Rico explora en este artículo la importancia del olor en las obras de ficción, ya sea en cine, en literatura o en la misma vida.

Francisco Santos Muñoz Rico reseña «Duramadre», novela de Víctor Sellés publicada por Obscura Editorial.

Francisco Santos Muñoz Rico, y sus hijos Bastian y Óliver, reseñan «En la guarida del lobo», novela infantil de Anna Starobinets publicada por Espiral Ediciones.

Yo, amigos, me lo creo todo. Y lo contrario (no creerse nada) viene a ser, desde cierto punto lógico al menos, lo mismo, lo sé: creérselo todo y no creerse nada. De hecho esto es un pilar del budismo (esa religión que no es religión): cree, y no creas, todo vale para y lo mismo. ¿Me puse demasiado místico? Últimamente no tengo mucho tiempo para leer o escribir y tiendo al misticismo.

Francisco Santos Muñoz Rico reseña «La ciudad mimética», novela en clave de thriller y ciencia ficción de Mari Carmen Copete, publicada por Obscura editorial.

Desasosiego: he aquí una clave del terror. Es fácil entenderlo, pero menos fácil crearlo, o eso parece, ¿verdad?
Me retrotraigo a mi adolescencia, busco en ese proverbial baúl de los horrores, o de los recuerdos, mi primer desasosiego serio, si no el primero sí uno que recuerde de forma contundente; y me voy a la adolescencia porque la niñez es demasiado vasta. Dejad que quite el polvo de un soplido a este extraño objeto, el anacronismo hecho cosa: una cinta de VHS. La matanza de Texas (The Texas Chain Saw Massacre, 1973).

Francisco Santos Muñoz reseña la novela «Gotas», obra de Elio Quiroga publicada recientemente por Dolmen.

Reseña de «Primer plano del fuego», novela corta autopublicada de Francisco Santos Muñoz Rico.

Durante una época de mi vida yo fui un desecho social: dormía en una pensión, donde alquilaba un cuartito (con los pocos peculios que atesoraba de olvidados absurdos trabajos), y desde el amanecer hasta la llegada de la noche (no necesariamente la del mismo día), me dedicaba a rondar de aquí para allá, como un fantasma, leyendo, escribiendo y pensando; paseaba. Buscando mis amores iba por esos montes y riberas, pasando los fuertes y fronteras, ya sabéis, como hacía Juan de Yepes en su lóbrega prisión.

Una bocanada, así empieza: siento una pestilente vaharada. Y abro los ojos: una enorme boca se abre ante mí. De dientes podridos, cariados, amarillos y deformes; un puto asco. La podredumbre está viva, se mueve, respira. Las caries no son negras, sino verdes. El amarillo de los dientes es el mismo que he visto en museos, en viejos huesos de seres extintos. La deformidad evoca tétricas formaciones rocosas, escenarios lovecraftianos para partidas de exploradores sin posible retorno. Locura.