Me he acercado a esta novela sin saber nada absolutamente de la autora, no la había leído antes y no tenía idea de qué me iba a encontrar… el título no dice tampoco mucho, y la portada menos. Pero me interesó, vete tú a saber por qué; los engranajes de la maquinaria cósmica de mi mente, ya se sabe. 

Lo que me he encontrado me ha retrotraído mágicamente a mis queridos y fantásticos románticos alemanes, sobre todo a Ernst Theodore Amadeus Hoffmann y a Sheridan Le Fanu (si alguien se va a poner a cantar las virtudes de Carmilla, os diré, por favor, que aquí no… porque Le Fanu escribió muchísimas cosas y muchísimo mejores. Lo mismo os digo con Kafka y La metamorfosis… por favor, dejad ese tema. Cierro paréntesis), y esto ya de por sí representa para mí un éxito. La atmósfera decadente es la protagonista desde que arranca la novela: es un video de Tool, Sober. Y también Lemonade, de Coco Rosie. Debo hablar así, emborronando este lienzo, esta reseña, con pinceladas diversas que al final formarán un color sin nombre (ese que adquiere la bola de plastilina después de haberlas mezclado todas).

Este relato fue escrito «en un lugar gélido, devastado sin embargo por un árido fuego sobrenatural en el que solo se debería buscar a Dios» ; y la autora, aún sabiéndolo, se ha dedicado a buscar otra cosa.

Y mira que es una historia de amor. ¿Lo es?

El amor es uno de los motores que animan protagonista y trama, en efecto: sin embargo, hay algo más. Acaso esta protagonista es una buscadora, en el más noble y metafísico sentido del término, lo que sucede es que ella misma no lo sabe, y gracias a cierto accidente relacionado con el amado, se decide a emprender la búsqueda: de lo maravilloso, de lo preternatural, de lo otro que nos completa.

La historia tiene mucho, también, de gótico.

Hablemos del amado antes mencionado: da que pensar. Aunque en ciertos momentos de la historia no nos topamos con él, sino sólo apenas con su nombre y con una sucinta idea suya, no podemos evitar construirlo, llenarlo de atributos fantásticos, ominosos unas veces, otras no, incluso lo contrario: lo convertimos en un insulso idiota, un tipo sin trascendencia para la historia. Se trata de un enigma perfectamente construido.

La resolución de la novela también me ha parecido acertada, sin destripar: baste decir que cierra el círculo elegantemente —o acaso lo deja abierto…